Escribo, aunque bien no lo haga,
pero que importa si no busco premios;
sólo el entretenerme mientras pienso
en frases que me vienen de dentro.
A veces las busco pues no las encuentro
otras vienen solas sin esperarlas;
son como el amor que el silencio guarda
entre ilusiones de sueños sin camas.
Nos han cambiado el tiempo
también lo normal por lo extraño;
hablándonos de lejanos universos
sin saber aún que aquí los tenemos.
Hoy es moda hablar de lo ignorado
como los truenos con los rayos;
Dios, ese gran olvidado,
que no sabe de nada porque no es humano.
Mañana sólo serán recuerdos
de algo que vivimos o vivieron;
que escribirán otros escritores
como si el escribir sólo fuera para leerlo.
Eloy Peña.