AL ESCRITOR...,.

Escribo, aunque bien no lo haga,

pero que importa si no busco premios;

sólo el entretenerme mientras pienso

en frases que me vienen de dentro.

A veces las busco pues no las encuentro

otras vienen solas sin esperarlas;

son como el amor que el silencio guarda

entre ilusiones de sueños sin camas.

Nos han cambiado el tiempo

también lo normal por lo extraño;

hablándonos de lejanos universos

sin saber aún que aquí los tenemos.

Hoy es moda hablar de lo ignorado

como los truenos con los rayos;

Dios, ese gran olvidado,

que no sabe de nada porque no es humano.

Mañana sólo serán recuerdos

de algo que vivimos o vivieron;

que escribirán otros escritores

como si el escribir sólo fuera para leerlo.

Eloy Peña.