PORQUÉ ESTÁN LOCOS LOS LOCOS...,.

 

No está al alcance de cualquiera escribir bien como escribir mal. "Una vez un loco me dijo que era un Dalí de la escritura porque sin palabras nunca decía nada".
Pues con faltas de ortografía y borrones hacía un arte absurdo de lo  absurdo con pinceladas de humor o  de amor. Con poesía  o cabello de ángel endemoniado en salsa de alioli de aceite de coche.
El loco me añadía, que le gustaba lo que yo no decía cuando no lo leía..., ya que nunca había sido escrito.

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"Soy un vagabundo metido en un mundo

 del que quisiera huir estando quieto.
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Viajar y adentrarme con una pequeña barca

 en el fondo del mar de un desierto. 

Esa mar que cuanta vida y muerte alberga".

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Por ello, me gusta ir al  campo en los desiertos. Aunque he de reconocer que nunca he ido en persona. Porque se puede ir o venir estando quieto, leyendo, con unas fotos o simplemente imaginando.
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Es como cuando coges el coche para viajar y ni tienes coche ni viaje a la vista. Porque a la vista no la puedes echar un viaje. Sólo unas gotitas de colirio. Ya lo dijo el Sabio en periodo de vacaciones: Cuando sientas que no sientes nada es que estás empezando a sentir que ya estás muerto.

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Corazón herido
que vuelas perdido

dónde está tu nido

¿porqué, vuelas sólo

 porqué te has ido?.

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Sin ir más lejos..., me quedo en casa. ¿Para qué vale la felicidad cuando otros son la que la disfrutan. Para qué sirve el dinero cuando no se tiene o para qué vale el valor de todo..., si sólo sabemos lo que vale cuando lo perdemos?.

Un día de cualquier mañana ya pasada, volverá el sol a dormir en su Luna. ¿Porqué,  no se mueren de una vez todos los políticos y banqueros?. Ese día empezará otra nueva vida en la vida y otro tiempo en el tiempo.

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Corazón herido

corres peligros

todo es amenaza y miedos.

Vientos, lluvia, tormentas y rayos.

Vuelve, para seguir marchando.

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Tengo lo justo para tener todo sin tener nada. Tengo un botijo sin agua, tengo una bota de vino sin vino y, también, un sueño ya perdido, sin haber dormido.
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Es como el tango a la madrileña en de Malos Aires. Cuántas veces me ha tocado la lotería sin saber que había jugado. Cuántos décimos habré tirado a la basura cuando había huelga de recogida de muebles viejos.

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Sueño que tengo que despertar
de ésta pesadilla que atormenta mi alma
no quiero seguir soñando ni vivir sin vida.
Solo quiero un poco de paz 
que pueda querer un imposible 
con una pensión vitalicia en el cielo.

Te quiero más que a lo ya querido.

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No me he quitado la ropa. Te he desnudado mi alma en este escrito y sin secretaria.

Podrás pedir que no te pague la hipoteca. Que no te bese los labios ni te abrace fuertemente. Que no veamos justos una puesta de sol al amanecer o que no esté a tu lado cuando estés con otro. Pero lo que nunca podrás pedirme es que deje de quererte pues nunca te he querido.

 

Reconozco y lo sé..., que no estaría bien terminar este sabio absurdo sin poner fin, FIN.

 

Eloy Peña.