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Qué más dá...,
un poema menos
un poema más.
Bien o mal escrito.
Tantos lo intentaron
muchos quedaron
otros...,
ni llegaron.
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Poemas de amor
con penas y alegrías
tristezas por pérdidas.
Frustraciones venidas
de ilusiones truncadas
tiempos eternos
que lágrimas...,
guardan.
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No soy escritor
ni poeta.
Escribo por olvidar
también por recordar.
Poema...,.
Qué es un poema
si no deja huella
en la herida
que nunca cierra.
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Porque el amor
siempre juega.
A veces viene y se queda
otras pasa...,
o no llega.
Tantos amores llegaron
que perdí la cuenta
con el aire volaron.
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No sé si volveré
la escritura envejece
cambia el carácter
hasta enloquece.
Ya soy viejo
para empezar de nuevo
y nuevo...,
para seguir de viejo...,.
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Eloy Peña.
Bien planteado ...
ResponderEliminarEs un placer amigo, Mark.
EliminarEs tu alma joven y tu poesía sensual, y fluye tu tinta con alegría y originalidad, a mí me encanta como escribes, sigue deleitándonos una vez más, Poeta.
ResponderEliminarBesos y feliz día .
Ni mi abuela me diría cosas tan bonitas. Para mí escribir es una terapia que a veces me produce agujetas.
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María, si saber el porqué... te aprecio.
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Besos antes de que despiertes. (son las 5´36 AM).